Quand un roman n'a ni la moelle pini re d'une intrigue ni la chair de corps pensants qui agissent, cr ent et subissent de vrais v nements, il se r duit une ponge absorbant les eaux sales dont ne veulent ni la po sie, ni le th tre, ni l'essai. Cette souffreteuse vell it de roman est aussi peu app tissante qu'une pens e f ch e avec les images dont elle s'efforcerait en vain se v tir. Mais pr cis ment, c'est dans la forme d'un avorton litt raire que se peut signifier la diarrh e d' mes subjectivistes tellement ext nu es qu'elles sont en passe de s' vacuer tout enti res dans leur puanteur aqueuse. Dans ce recoin de modernit hant par les cirons, il y a le narrateur sceptique et sa l chet , Jeanne et sa trahison religieuse, Ursule et ses vices, Arnaud et son arrivisme, Ernest et son intransigeance but e. Il y a les conspirateurs inactuels en leur na vet aigrie, et plusieurs autres figures tristement humaines du d sespoir ordinaire. Il y a quand m me l'esp rance d'une victoire de l'ordre sur la possibilit du d sordre en laquelle le premier se risque et se r g n re, mais qui l'engloutit et le r duit lui quand -- tel Narcisse -- il s'y mire trop longtemps. Et puis il y a les bien-pensants en leur pathologie de puret faisand e, qui abhorrent le p ch non parce qu'il est mortif re, mais cause de ce qu'il contient encore de vitalit .